Engrimancífero, de Lewis Carroll

Era fervum , e os vispidosos  rombos
Giravam no vaiá  onde verrumavam ;
Todos miseranes  estavam os picombos
E os gedolares  rates  granchiavam .

“Teme o engrimancífero, meu filho!
Tem dentes que mordem e agarram-te as garras!
Teme o pássaro chouchou  e elude as arras
Do exalfuriado  Chofracaudilho ”.

Ele pegou bem na sua espada virrão :
Debalde procurou o virdócil  vilão --
E então descansou junto à árvore Guigui ,
E deixou-se ficar a pensar por ali.

E enquanto em pensamento esrucido  estava,
O Engrimancífero, com olhos de chama
Bufando pelo bosque optundo  atacava
E burbucinava  a avançar pela rama!

Um, dois! Um dois! e ora toma, toma lá
O gume virrão fez chacultriá-quinhá !
Deixou-o morto, e com sua testante
Erguida na mão, regressou galunfiante .

“E tu mataste o Engrimancífero mau?
Vem a meus braços meu rapaz luminoso!
Ó fabeledo  dia! Digoh! Diguau!”
Rinfungou  ele alegre e vitorioso.

Era fervum, e os vispidosos rombos
Giravam no vaiá onde verrumavam;
Todos miseranes estavam os picombos
E os gedolares rates granchiavam.

Lewis Carroll (tradução de Jabberwocky por anoeee)

Querendo fugir (sobre "Ai Flores..." de D. Dinis)

Querendo fugir, querendo gritar
Procuras maneira de aguentar...
Será que ainda dá?

Querendo sair, talvez abalar
Julgas ter o meio de isto mudar
Será que ainda dá?

Procuras maneira de aguentar
Procuras ter como tudo reatar
Será que ainda dá?

Julgas ter o meio de isto mudar
Mas falta-te força para o aplicar
Será que ainda dá?

Procuras ter como tudo reatar
Procuras, procuras sem o encontrar
Será que ainda dá?

Mas falta-te força para o aplicar
Mas falta-te o tempo e falta-te o ar
Será que ainda dá?

Alcatrão, de C.K.Williams

A madrugada na Ilha das Três Milhas: aquelas primeiras horas inquietantes, incertas,
obscuras.
Toda a manhã uma equipa de trabalhadores tem estado a desfazer o telhado velho e decrépito
do nosso prédio,
e toda a manhã, para ver se me distraía, tenho estado a ir lá fora
para os observar
à medida que vão arrancando as camadas rígidas de papel de amianto e desmontando
as calhas desfeitas.
Após ter passado metade da noite a ouvir as notícias, interrogando-me como saber
a cem milhas a sotavento
se e quando desatar a fugir e para onde, um acordar em sobressalto
às sete
quando os telhadeiros de que temos estado à espera desde o Inverno esticaram os seus escadotes
a guinchar ao longo da nossa parede,
ainda sabemos menos que nada: a companhia de serviços locais continua a fazer
pouco do acidente
os manhosos representantes federais ainda mantêm as suas evasivas numa espécie
de ordem aparente.
Claro que suspeitamos de que nos estão a mentir, mas entretanto, aqui
estão os telhadeiros,
a colocar as estruturas para o guindaste, a partir secções de alcatrão à martelada, e aqui estou eu, no
passeio do outro lado da rua, a olhar pasmado.

Nunca me tinha apercebido de como este é um trabalho tão brutal, tão corriqueiramente e
pungentemente perigoso.
Os escadotes vergam e estremecem, há coisas que escorregam do beiral caindo para o chão, os materiais
são bojudos e recalcitrantes.
Quando os pregos antigos e ferrugentos são puxados, as suas cabeças soltam-se; a
base do telhado esboroa-se.
Até a pequena fornalha amolgada, a rugir com a paciência de um burro,
se engasga e entope,
um fumo denso, maligno ergue-se, e alguém tem de mexer numa
válvula, e acaba a martelá-la,
antes que o jorro e o fedor comecem a ficar menos intensos, o escuro e dantesco caldo
ceda exausto.
Ali na caldeira, a mistura parece branda, como alcaçuz, se, porém, se despejar
nas botas ou no macacão,
vai chamuscar, e permear tudo, a fornalha cheia da gosma de bolhas
rebentadas ou meio-rebentadas,
mesmo os homens estão tão completamente cheios de pântano e de muco que quase parecem
vir de outro mundo, como ogres.
Quando fazem a sua pausa, deixam as vassouras de pé em sentido
nos baldes de alcatrão,
com as luvas de trabalho presas aos paus corroídos a fazer de Coelho Br'er, e a descair
ao longo da boca precipitada,
com o céu imenso por trás, o ar pesado do meio-dia vivo com reflexos
e miragens.

A certa altura da tarde eu tive de ir para dentro: o advento da nossa vigília
tinha chegado.
Por mais que não o quiséssemos, por menos que fizéssemos por isso,
tínhamos compreendido:
haveríamos de perecer por tudo isto, se não agora, dentro em breve, se não em breve,
então um dia.
Um dia, alguma geração derradeira, a enxamear histericamente sob uma atmosfera
tão inexorável como a rocha,
haveria de nos lamentar, fazer dos nossos confortos terrenos anátema, amaldiçoar os nossos
excedentes e a nossa submissão.
Eu acho que sei, embora talvez preferisse não o saber, porque é que me lembro tão bem dos meus telhadeiros
e porque é que o resto,
o terror daquela altura, a descrença reflexiva e o distanciamento, tudo aquilo a que nos devíamos
agarrar, ficou tão apagado.
Lembro-me do presidente com as suas absurdas capas de plástico nos sapatos, completamente
sem medo, o tolo.
Lembro-me de uma mulher na primeira página a olhar fixamente através do Susquehanna
cheio de nevoeiro para aquelas pilhas de fumo subitamente agigantadas.
Mas, de forma mais vívida, dos homens, prateados, reluzindo com a poeira das telhas, agarrados como
estorninhos por baixo dos beirais.
Até dos restos do alcatrão na sarjeta, tão negros que pareciam sugar
a luz do ar.
Quando chegou a noite os miúdos já os tinham descoberto: todos os passeios do quarteirão estavam
escrevinhados, cheios de obscenidades e de corações.

C. K. Williams (tradução de Tar por anoeee)

A Morte (sobre “Amor…” de Luís de Camões)

A Morte é água que afoga sem se ver

É um estado que dói mas não se sente

É um aviltamento consciente

É uma coisa que acontece sem querer.

É um nunca fazer mais que não fazer

É nefário apagar-se, assim, da mente

É jamais recordar ou ter presente

É deixar de ainda ter tempo para escolher.

É um querer que perde a validade

É acabar-se o ser, já não ter sorte

É nem sequer de amor ter mais vontade.

Mas como pode ser horror tão forte

Para os que nela pensam com a idade

Se tão vazia é a mesma morte?

Lilith, I-1

       sim,  voltei ao mundo de

mulheres que se transformam em flores,

a  baba a escorrer pelo queixo, como

se se sublimassem

      reencontro as linguagens inexistentes

dos países imaginários e deliro no meu

desejo emprestado de querer viver neles

      alimento-me da sua loucura que

a minha,  infinitamente mais torpe, é

estéril.  e sou parasita,  colo-me nas

suas costas para viver na sua loucura,

que a minha,  a mim,  não basta.

         sou adão a nadar ao fundo dos oceanos

em busca da sua lilith, arrependido

         e danço nas noites tempestuosas da

sua ausência,   a dança estática da

nostalgia

       e Lilith,  recém-desperta,  é o terrível

monstro inocente, erguendo-se entorpecido,

a despertar de um sono forçado

     espuma lindíssima,  sedenta de vingança