A Passing Glimpse

A Passing Glimpse

I often see flowers from a passing car
That are gone before I can tell what they are.

I want to get out of the train and go back
To see what they were beside the track.

I name all the flowers I am sure they weren't;
Not fireweed loving where woods have burnt--

Not bluebells gracing a tunnel mouth--
Not lupine living on sand and drouth.

Was something brushed across my mind
That no one on earth will ever find?

Heaven gives it glimpses only to those
Not in position to look too close.

Robert Lee Frost

Haiku do ateísmo

cobrimo-nos de cores vivas
para ver o pôr-do-sol
enquanto uma folha cai

Sobrevivência

Não passávamos de ratos, ratos que tiveram sorte. De súbito, surgiu a oportunidade e nós, criaturas esfomeadas, abraçámo-la.

Tínhamos a sorte de ter uma coluna vertebral definida, artéria principal por onde viajavam os nossos desejos mais íntimos, o nosso âmago liquefeito, comunicando directamente com as nossas emoções. Tínhamos a sorte de ter mães que, enquanto nos davam o seu peito, nos davam algo mais do que o leite: davam-nos o conhecimento antiquíssimo, a mensagem divina de todos os tempos.

E veio o tempo e a morte e a fadiga. E só os melhores resistiram. E eram lindos. Assumiram formas diferentes para se distinguirem entre si, para não terem de lutar uns com os outros. Isto foi no princípio, pois logo surgiu a segunda geração que percebeu que era fácil comer os vizinhos, porque dava menos trabalho do que procurar na terra o alimento sagrado. Nessa altura tínhamos nomes como: Leão e Golfinho, Pantera e Macaco, Cão e Rato.

Então começámos todos a desenvolver armas para defesa e para ataque. E criámos um ritmo fixo em que uns comiam os outros que comiam os outros. E houve quem conseguisse comer todos, mas não era sempre o mesmo. A vida tornou-se numa luta constante.

Se ainda aqui estamos, isso significa que somos vencedores. Que matámos mais do que morremos. Que comemos mais do que fomos comidos. Que a vida se alimenta da vida para afastar a morte.

Uma grande onda

O Mar é o todo. Vamos navegando nas nossas frágeis cascas de noz, tentando fugir à próxima grande onda, evitando o desfecho que pensamos garantido.

Só que fomos feitos para isso: para ir persistindo, para sobreviver a todo o custo, lutar.

E quando se ergue uma grande onda, tão grande que obscurece os céus, e se prepara para nos engolir a todos de uma só vez, quando vemos por instantes a fragilidade da nossa ousadia de existir, quando acreditamos realmente que tudo vai acabar ali, é então que entrevemos ao longe, na linha do horizonte, a ilha perdida que procurávamos e sentimos o cheiro fresco das flores que crescem no sopé da montanha.

Não

Não consigo entender.
Não consigo entender a violência do que sentes.

Não o vejo, não vejo nada aí. Para onde me levas?
Não entendo.

Não sei se falo contigo ou se estou sozinho.
Não sei quem és.

Não sei se não vou voltar já para trás.

Não dizes nada?
Não vais ficar só assim, a olhar para mim, pois não?
Não me queres dizer ao menos se és quem eu penso que és?

Não andes tão depressa...
Não quero ficar aqui sozinho.
Não, aqui não.

Não sei há quanto tempo estamos nisto...
Não sei se houve alguma vez outra coisa,
não estivemos sempre aqui perdidos?

Não me dás a mão?
Não consigo ver nada.

Não te consigo ver.
Não te foste embora, pois não?

Não sinto o corpo.

Não sinto nada.

Não.