A Morte (sobre “Amor…” de Luís de Camões)

A Morte é água que afoga sem se ver

É um estado que dói mas não se sente

É um aviltamento consciente

É uma coisa que acontece sem querer.

É um nunca fazer mais que não fazer

É nefário apagar-se, assim, da mente

É jamais recordar ou ter presente

É deixar de ainda ter tempo para escolher.

É um querer que perde a validade

É acabar-se o ser, já não ter sorte

É nem sequer de amor ter mais vontade.

Mas como pode ser horror tão forte

Para os que nela pensam com a idade

Se tão vazia é a mesma morte?

Lilith, I-1

       sim,  voltei ao mundo de

mulheres que se transformam em flores,

a  baba a escorrer pelo queixo, como

se se sublimassem

      reencontro as linguagens inexistentes

dos países imaginários e deliro no meu

desejo emprestado de querer viver neles

      alimento-me da sua loucura que

a minha,  infinitamente mais torpe, é

estéril.  e sou parasita,  colo-me nas

suas costas para viver na sua loucura,

que a minha,  a mim,  não basta.

         sou adão a nadar ao fundo dos oceanos

em busca da sua lilith, arrependido

         e danço nas noites tempestuosas da

sua ausência,   a dança estática da

nostalgia

       e Lilith,  recém-desperta,  é o terrível

monstro inocente, erguendo-se entorpecido,

a despertar de um sono forçado

     espuma lindíssima,  sedenta de vingança

o meu corpo liso, de Cassandra Tile

o meu corpo liso

é-me estranho

olhar para baixo

 ver

seios pequenos e arrebitados

causa desejo

aos neurónios da solidão

o meu desejo por mim

é o meu desejo pelas mulheres

que compreende todos

 os tabús e fantasias possíveis

nas minhas

quero só mulheres

e especialmente quero-te a ti

que vomito com gotas de perfume

que és a mulher do outro lado

            do espelho

que não consigo deixar de fixar

         

                                                    Cassandra Tile

Eutanásia

Soçobrar no meio da rua, ao atravessar, e cambalear até um banco no passeio onde, desabando, se irá morrer a ver o céu limpo e a sentir o ar fresco da manhã...

)quando quaisquer abraços a parar a terra do que o silêncio é

)quando quaisquer abraços a parar a terra do que o silêncio é
mais silêncio do que mais do que muito mais ou
o sol total a oceanar do que qualquer
lágrima a saltar de cada um mais pequeno olho de estrela

e sem era como se menos e será
incomensurável desacontecido não-agora
fecha-se mais do que aberto poderia que todas as árvores
ou que toda a vida mais morte começa a crescer

o fim a acabar então estes fantoches de alegria e mágoa
estas memórias recentes de sonho futuro
estes talvez que perderam as suas sombras se
o que não fez os espectros perdedores mimar

até que de simplesmente não-nada vem
um único floco de neve(e dizemos os nossos nomes

e.e.cummings